Ahora es ella la que llueve,
la que hace que el viento sople,
la que administra raciones de arco iris,
la que bosteza aburrida porque todo le sabe a ración pequeña,
ella,
tan necesaria sin haberse presentado apenas,
la séptima diablesa de la corte de súcubos,
pero de repente todo se da la vuelta
y las calles esparcen un rumor meloso y cansino:
ella quiere dormir ya, cuando otros se levantan,
y sus inventos traquetean en los oídos de nadie
avisando que todo sigue encajando de algún modo.
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3 comentarios:
soy el unico que ha leido las memorias de beauvoir? desmiente muchos lugares comunes sobre ELLOS
A veces un lugar común no es más que una referencia utópica, válida por utópica y no inválida por lugar común
si utopia significa no lugar, es el anti lugar comun.
las utopias tienden a convertirse en el mundo feliz de huxley, exigen la anulacion de lo apasionado, lo bello y lo horrible. nada de shakespeare, solo se admiten emociones amortiguadas, pequenheces practicas y convenientes, como le gustan al autor de hermana loca, ese gran poeta.
beauvoir fue una buena escritora algo megalomana empenhada en hacer de sartre y de si misma un mito. era lista, algunos picais.
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